Tubos, tubos, tubos,
Que me invadem a barriga e o braço!
(não tenho certeza se estou acordado.)
O escuro, em si,
É mais definitivo que a imagem.
Tubos, tudo tubos:
As veias e o intestino do mutilado.
(talvez esteja morto, talvez desacordado)
No escuro e no frio que é a gente mesmo
Quando não temos pensamento algum
O espaço é só nosso corpo inteiro:
Tubos, tubos, tubos!
A morte é a companhia real do companheiro,
(Acho que estava morto, mas veja,
acordei desse jeito:)
Tubos, todo tubos.
E as flores de outrora
Não é que murcharam agora?
E nem por isso sou menos feliz
(flores murchas são mais gentis...)
Não dizem nada a meu respeito
E não dizem a respeito de nada
(flores murchas são mais amadas...)
E as flores de mais alta estatura
Satisfeitas e refeitas são, ainda, duras
E eu, híbrido do meio, sou flor e cultura
(flores murchas são mais seguras...)
E nem por isso sou menos que era
(flores murchas são mais sinceras...)
O que eu devia
Era contar a história do mundo!
A história de todas as pessoas do mundo!
Mas eu não gosto,
(e também não preciso!)
De ter vontade de chorar.
Calma, calma!
Não quero dizer de nada disso!
E pode ser que um compromisso
Me tire a vontade de falar.
(A história do mundo é tão bonita
É tão afoita e passageira,
Como o que acontece em todo lugar...)
Eu, também, não sei de tudo,
Mas, veja bem, imagino muito!
E, sem saber, posso inventar...
A história do mundo é a minha história
(e o que acontece atrás da porta):
Mundo sem fronteira,
Gente sem lugar.
