Passarinho, vôo o dia inteiro
E estaciono numa nuvem carregada
Pra comer da minha semente
Pra me esconder dos gaviões
E pra flertar com a passarinha
Passarinho, vôo de Janeiro a Janeiro
E escrevo meu verso, também
Rasgando o céu de nuvem de avião
Tenho cara de corajoso e sou poeta
Viver é flertar com a passarinha.
Passarinho, não invejo passarão
Sei que sou sabido e sem dinheiro
E é por isso que vôo, não piso no chão
E só faço voar, o dia inteiro:
“ai, ai, ai, Minha Passarinha”
Tarde da noite, quando só sobram estrelas
Vadio meu pensamento, ficamos eu e elas
E sozinho, vou arrumando o passo
Reacendendo a chama, varrendo o caminho
(tarde da noite, quando soçobram estrelas)
Nessa hora da noite, confesso, nem eu existo
Mas organizo o pensamento de dez encarnações
Ouço estrelas tricotando pressentimentos
Vou à janela e até me esforço: não posso vê-las
(quando só há sons, na hora das estrelas)
Sei e confesso que qualquer rima é passageira
E eu, por mais que viva, vivo breve e passageiro
Solto na pequena diocese de uma alma pequena
Porém extrema, refém, vós me dizeis, refém!
(Ora (porém), vos digo, só ouço estrelas!)
O verde-claro
o mar, marasmo
a reta, o cimento
tão só momento...
E o desenho:
são eu, sou eu.
A esfinge quando devora
o não-ser, nonsense
a dor que não sente
a resposta certa...
E sua negativa:
são eu, sou eu.
O valor das coisas
a sensação do gozo
o cheiro de novo
o que pensa o outro...
e as Mouras:
são eu, sou eu.
O amor de dia
a veia vazia
aposto e vírgula
a verdade dita...
E a mentira:
são eu, sou eu.
A razão sozinha
o ponto-cego
o que não havia
a paixão, o medo...
E a filosofia:
são eu, sou eu.
O fraco, o pálido
um Baco, o rápido
A transa, o transido
a musa, a música...
e a angústia:
são eu, sou eu.
O vidro estilhaçado
o porta-retrato
a mulher nua
e seu sinônimo...
O heterônimo:
sou eu, são eu.
Meu Amor, Meu Amor, me escuta! Só senta, cala a boca, sem se mexer, sem nada e me escuta! Para com isso, para com isso, por favor. Isso, mesmo! Isso de não se satisfazer, sabe? Pra você não adianta saber, tem que entender, adivinhar, ter certeza de porque você sabe, e isso não serve pra nada, isso não tira a gente do lugar, presta atenção, saber, só sabendo, já fica tudo muito bom. Pula sem ter motivo pra pular, anda... A sensação do vento é a mesma, a gente sabendo ou não qual a direção.
Amor, Meu Amor! O que eu sempre quis dizer pra todo mundo é que a gente devia brincar, saber a regra, sem entender a regra e brincar.
Faz tempo, Amor! Mas nem tanto tempo assim! Que toda sexta-feira o interfone de casa tocava e era alguém me chamando pra brincar, sábado e domingo a mesma coisa, e eu descia e brincava, porque o sentido da vida era esse e agora eu leio e tem gente falando que a vida não tem sentido e que não ter sentido é um sentido que não pode ser considerado sentido. Tá sentindo, Amor? Entendeu?
A coisa que eu mais sinto falta nessa vida é do interfone na sexta-feira, porque, ali, todo mundo sabia tudo sem saber porque sabia.
Eu corria muito, tinha até apelido, hoje correr é outra coisa e eu quero brincar, ficar com o pé preto, chegar em casa vermelho comer um doritos e ver novela no colo de alguém, nem que alguém seja a almofada gostosa do sofá.
E, meu bem, pode parar de pensar tudo errado, não é que eu não cresci, é o contrário, quero isso porque cresci, quero isso porque amei uma vez na vida, Amor, e Amor, te amar era mais gostoso naquela época, era mais sério, sabe? Eu só sabia, não sabia por que sabia. O problema é isso, é esse. Eu sei conjugar, mas estão tentando me enfiar na cabeça o porque de eu saber conjugar, Amor, e não tem amor que resista a isso!
Eu sou peixe fora d’água, Amor, eu sei e estou cansado de saber, só não tenta me explicar porque, eu prefiro ser assim! Assim pelo menos eu posso me sentir único quando dá tudo errado. Saber a ignorância, não é a mesma coisa que sabê-la e, Amor, você me conhece, eu prefiro gosto à ideias!
Eu sei, eu sei, Amor. Você anda me apresentando algumas meninas por dia, anda me contando no ouvido quem vale a pena mas, Amor, você tem que entender que eu sou eu, você é você. Eu sei que se eu tivesse sido sincero naquela hora, minha vida seria outra. E sei, também, que eu perdi a oportunidade de não falar o que sinto quando você mandou, mas Amor!, ia adiantar o quê? Você promete, porque sabe por que sabe, eu não sei, entendeu?
Não vou correr de você, Amor, de jeito nenhum! Mas, não fica olhando o retrovisor, porque se eu estiver correndo atrás do seu conversível, vai ser atrás de bola, não de você! É o que eu disse, eu quero brincar, Amor, e você não sabe brincar, ninguém que te conheça sabe brincar...
Olha, Amor!, pra você, eu estou mesmo quando não estou, tá bom? E se você quiser fazer outra coisa, porque até Você deve se cansar de Você mesmo, pode me chamar pra brincar numa sexta a noite: a gente pula do décimo andar, a gente sobe em rabeira de ônibus, pode até deitar e contar as luas, mas inventa as regras na hora, tá bem?
Arrancaram a lápide lisa
junto com o nome, a grama, a data
disse o Poeta aos jornalistas:
“o que não está morto, não se mata!”
Como não há corpo
não há declaração de amor
lápide vazia
túmulo sem flor.
O velho me falava coisas de velho.
Coisas que velhos gostam de falar,
Falava sobre a China, que é velha,
Mas não é tão velha quanto o velho.
Porque o velho tem a alma velha
E almas velhas são mais velhas
Do que qualquer país velho e velhaco.
O velho falava coisas de velho
E quando foi a hora de deitar, o velho
Continuou querendo falar, como os velhos
(Tão velho...)
Tão velho que estava o velho dormiu,
E o velho não disse mais nada.
Não disse nada, e o velho nunca mais sorriu.
Entrou pro álbum de fotografias
(Nosso, que nunca seremos tão velhos)...
Sou habitante por hábito
Gente como todas as gentes
Nos conformes, mas informo
De repente:
Quero a solidão ao amor
Quero estar sozinho
(na companhia que for)
Quero o hálito da serpente,
De repente.
Nas dores, concentro
Quero andar a passos curtos
no Centro,
Esquecer a pressa e sem mais
Olho por olho, dente por dente,
De repente...
E entre o texto e o que penso
Passear pelo intenso
Com uma rima pobre à frente,
De repente!
Mas ao cair da tarde disforme
Ao perceber o sonho distante
Ver o hábito do presente
Decadente...
De repente?
A vida é uma plantação de tomates podres,
Como a pretensão das odes,
Como a manutenção das cortes.
Viva o Médici! Viva o Médici!
O vermelho da rosa-viva
(Que não merece outro nome,
apesar de daninha)
Grita desesperado por uma liberdade
Já conquistada, já consentida!
Viva o Médici! Viva o Médici!
E a criação de galinhas, cacareja:
“Morte ao homem-morto!
Morte ao homem-morto!
Morte ao homem-morto!”
E cacareja o galo-rei:
“Matei o homem-morto
Matei! Foi, não foi?”
E a chama vermelha inflama,
Matou o homem-morto
E se reconhece na glória!
“E quem não matou o homem-morto?”
Esse só pode escutar história!
Viva o Médici! Viva o Médici!
Tubos, tubos, tubos,
Que me invadem a barriga e o braço!
(não tenho certeza se estou acordado.)
O escuro, em si,
É mais definitivo que a imagem.
Tubos, tudo tubos:
As veias e o intestino do mutilado.
(talvez esteja morto, talvez desacordado)
No escuro e no frio que é a gente mesmo
Quando não temos pensamento algum
O espaço é só nosso corpo inteiro:
Tubos, tubos, tubos!
A morte é a companhia real do companheiro,
(Acho que estava morto, mas veja,
acordei desse jeito:)
Tubos, todo tubos.
E as flores de outrora
Não é que murcharam agora?
E nem por isso sou menos feliz
(flores murchas são mais gentis...)
Não dizem nada a meu respeito
E não dizem a respeito de nada
(flores murchas são mais amadas...)
E as flores de mais alta estatura
Satisfeitas e refeitas são, ainda, duras
E eu, híbrido do meio, sou flor e cultura
(flores murchas são mais seguras...)
E nem por isso sou menos que era
(flores murchas são mais sinceras...)
O que eu devia
Era contar a história do mundo!
A história de todas as pessoas do mundo!
Mas eu não gosto,
(e também não preciso!)
De ter vontade de chorar.
Calma, calma!
Não quero dizer de nada disso!
E pode ser que um compromisso
Me tire a vontade de falar.
(A história do mundo é tão bonita
É tão afoita e passageira,
Como o que acontece em todo lugar...)
Eu, também, não sei de tudo,
Mas, veja bem, imagino muito!
E, sem saber, posso inventar...
A história do mundo é a minha história
(e o que acontece atrás da porta):
Mundo sem fronteira,
Gente sem lugar.
Olho pro mundo e me sinto órfão,
Órfão de vida, valor e vizinhos.
A verdade é que vejo o mundo
E quando me assusto, não vejo nada,
Olho, porque é isso o que se pode fazer,
(ouvir me aborrece, cheirar me aborrece,
e a sociedade evita a proximidade do tato...)
Mas, mesmo assim, me aborreço.
Olho pro mundo e só vejo gente órfã,
Órfãos de vida, valor e sentido.
Olho pro mundo e não vejo mundo,
Cegueira e poeira, atrapalhando o caminho...
É preciso não ver, é preciso se misturar,
(num mundo senil, caduco e velhaco
A falta de gente e de cores berrantes
Atrapalha a beleza de qualquer lugar)
Paciência’, é o pedido do mundo.
É preciso fé, é preciso ter fé!
Admito a existência de Deuses
De bruxas e bruxarias,
(a mim e aos meus, admito)...
Só não creio na existência das gentes
É mito, afirmo e não hesito.
(ninguém crê se não existe!)
Nesse ponto, sou estrito.
Sou cético,
Se não fosse cego,
Seria Céltico.
Quem me dera ver a minha cidade como estrangeiro.
E nunca perceber que a beleza das meninas daqui
Não as torna mais bonitas que as meninas do mundo.
Quem me dera não ter as minhas, minas, meninas dos olhos.
Poder ver – pra ver e poder – tudo isso, como se não fosse meu...
(devia ser, no mundo, que nos tornássemos donos de tudo o que já vimos mais de um milhão de vezes)
Assim, talvez, minha cidade não fosse tão feia
pasmem, porque minha cidade pode parecer bela aos que não viram a minha cidade
aos que são puros, aos que são bons, aos que não têm o meu coração
(Ao Papa, meu Deus!, ao Papa)
Quem me dera não ver a minha cidade
Quem me dera não conhecer cada rato e cada esgoto da minha cidade
Quem me dera não saber pra onde correr na minha cidade
quem me dera a minha cidade fosse a cidade dos outros
e eu não amasse a minha cidade.
Entre todas as vinte e sete horas do dia
Em vinte quatro horas eu só sei viver(!)
E nas outras três horas que sobram no dia
Eu penso, reflito e só digo o quero dizer!
Se eu vejo quem é como é; será que ele me via?
(em todas as vinte sete horas do dia...)
Nas vinte sete horas que existem num dia
Três são usadas por mim pra sonhar e beber
E as outras, cimento e concreto, não são poesia!
São duras, são frias; mas, ah! Que se pode fazer?
Um discurso, um recurso, ou, quem sabe, um curso de Letras
(Nas vinte e quatro horas em que não valem as outras)
E viver em três horas o que não se vive na vida
Em todas as vinte e sete horas do dia...
Quando o canto contar o conto
vai ou deve chegar um ponto
em que alguém vai empunhar espada
e lutar pelo que não vale nada.
e, então, espada empunhada
ouvir-se-á o berro do profeta:
-Quem quer brigar pelo que não vale nada?
Vai correr em desatino,
vai brigar por um menino,
que no fim não vale nada,
talvez se finja de morta,
ou se esconda atrás da porta.
Quem vai brigar por um menino
que no fim não vale nada?
Quando Deus descer ao Chão
no lombo feio e enferrujado
de um carro pior que o seu
e gritar na cara de cada:
-quem vai brigar pelo que não vale nada?
Alguém vai enfrentar o feio
e brigar pelo que não vale nada?
Vai sorrir em desalinho,
nas costas a sombra de um menino,
que no fim não vale nada.
quem vai dar meio carinho,
quem vai ser ninho e aninho,
de um menino que não vale nada?
Sua vontade de não ter vontade
é que me dá vontade de chorar
quando eu tento, tento e tento
quando a história vai passando
e eu com medo de passar.
O seu sorriso é o que me mata
quando, aos poucos, se afasta,
como o brilho dos seus olhos
se afastando com a história,
e eu com medo de passar.
Minha coragem murcha de repente
e eu soletro calmamente
“eu só quero te falar”
mas eu não falo, eu não conto,
porque não são neo-platônico
e eu tenho medo de contar.
já pensei em mandar flores
já pensei em escrever
já tentei gritar seu nome
já pensei umas perguntas
(mas, sem coragem de fazer)
já cansei de esperar
já cansei de te dizer
já te disse que te amo
já tentei te entender
(mas, esse poema é péssimo, será porque?)
Sua vontade de não ter vontade
de aprender junto comigo.
Sua vontade é ter tanta vontade
de aprendermos separados
pra podermos fazer juntos?
minha vontade é não ter vontade
porque sinto tanta saudade
que posso abraçar o mundo.
Olho o babaca de frente ao espelho
O babaca que diz que é poeta
Que olha pra cima:’Creio? Não creio?’
Olho pelos olhos do babaca
Que enxergam o chão e só o chão
Vejo de cima, como se não fosse o babaca
Um babaca ajoelhado e suas lágrimas de crocodilo
O babaca penso e não penso
Com os olhos vermelhos de remédio pra dormir
Com as mãos inseguras de falta de remédio para alma
Olho o babaca de frente ao espelho
E ele se reduz a ermo e meio-termo
O babaca que eu quase não vejo,
De frente ao espelho.
Estou sentado à beira da praia
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia,
Vejo a música do vento
Que não toca na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Que não Existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Rezo saudades do amigo
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Rezo saudades do amigo
Enquanto penso, repenso, reflito
‘Não existo na minha cidade’
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Rezo saudades do amigo
Enquanto penso, repenso, reflito
‘Não existo na minha cidade
Ou, não existe a minha cidade?’
Estou sentado à beira da praia
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia,
Vejo a música do vento
Que não toca na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Que não Existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Rezo saudades do amigo
Que não existe na minha cidade
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Rezo saudades do amigo
Enquanto penso, repenso, reflito
‘Não existo na minha cidade’
Estou sentado à beira da praia
Meus pés roçando a areia
Vejo a música do vento
Invejo a eternidade do momento
Nas polivozes interrompidas de Deus
Rezo saudades do amigo
Enquanto penso, repenso, reflito
‘Não existo na minha cidade
Ou, não existe a minha cidade?’
Tudo parece mais normal quando fica pra daqui a pouco.
O presente é tão factível que vem com a mão de encontro à nossa face,
E o que vem........? O que vem, vem vindo e vai ficando pra daqui a pouco.
A vida cata instantes
(Ou coisas desse tipo).
E como é tal o caso
De viver ser um verbo
Que se conjuga no presente
A vida passa a ser, além de vida,
O futuro que se pressente.
Todas as vozes que cantam mundo afora, causando admiração:
Todos os termos usados duas ou um milhão de vezes em toda canção:
Tudo já foi visto, tudo já foi estudado, tudo é nunca mais e é pra sempre.
O novo é o velho travestido.
Tanto que canto o que já foi dito,
Tanto que falo o que já está escrito.
Meço, remeço, e desfaço o concreto.
O belo satisfaz no encontro de seu elo
(O feio é belo, elo belo do feio meio belo):
A medida mais confiável é o espelho.
Todos os dias eu penso em mudar, mas o mundo me para com suas mãos frias.
Os caninos em brasa do destino teimam em rasgar minhas costas, meu peito.
E eu só posso fingir que não sinto nada! Eis o inferno! O temido inferno, meus caros!
Nos trópicos o calor intenso jorra
E salga os corpos quase-brancos e quase-negros
Dos habitantes do local.
Nos trópicos usa-se menos roupa,
Efeito da quentura abundante
Que desveste as bundas do local.
(Nos trópicos, os guarda-roupas vestem blusas de frio
Pois é sabido que os guarda-roupas, por serem de estrutura morta
De uma madeira que já morreu, não sentem frio).
(nos trópicos) ....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................
Nos trópicos, senhores e senhoras aprenderam a viver apavorados!
Porque sabem que vivem nos trópicos,
Mas não tem coragem de abundar-se com suas bundas!
Porque são de um tempo em que, nesses mesmos trópicos,
Fazia-se bastante frio.
(Nota de rodapé:
Para mais, ver-se a quantidade de roupa utilizada pela amada aristocracia brasileira) .......................................
Mas é sabido, também, que naquela época existiam brancos nos trópicos
E brancos sentem mais frios que quase-brancos e quase-pretos.
E esse é outro fato interessante a ser destacado:
Nos trópicos já houveram brancos e por isso não fazia tanto calor...
